14. DANS L’ENTONNOIR

Les parois étaient lisses. Lucrèce Nemrod et Isidore Katzenberg n’arrivaient pas à remonter et pataugeaient dans l’immense entonnoir, au milieu des porcs. Des porcs, des porcs, partout des porcs. Des tonnes de porcs au contact lisse, rose et chaleureux. Ensemble, ils dégringolaient doucement vers le fond de l’entonnoir.

— Cette fois-ci, nous sommes fichus ! dit Lucrèce.

— Un jour, on meurt, répondit son imperturbable compagnon.

Ils étaient compressés contre ces chairs roses qui grognaient, geignaient, se démenaient. A travers la paroi transparente, ils voyaient les porcs arrivés tout au fond de l’entonnoir tomber sur le tapis roulant.

Après le choc électrique, ils restaient figés, prêts à être happés par les pinces et les lames tranchantes.

— Quelle fin ignoble !

La jeune fille frissonna.

— Et cette odeur, je déteste cette odeur. Pas celle de la corne brûlée, leur odeur particulière, leur odeur à eux. Qu’est-ce que c’est ?

Isidore Katzenberg renifla.

— C’est l’odeur de la peur. Ils ont peur. Ils savent qu’ils vont mourir et cela les terrorise.

En effet, certains porcs tremblaient. D’autres urinaient spasmodiquement. Et tous contemplaient les humains avec des yeux implorants et tristes.

— Pourquoi ne crient-ils pas ? demanda Lucrèce Nemrod.

— Ils savent que c’est inutile. D’ailleurs, nous ne crions pas non plus.

Elle les observa encore.

— Pourquoi se laissent-ils ainsi couler sans tenter de se retenir ou même de reculer ?

— Ils savent qu’ils ne feraient que reporter l’instant de leur trépas. Ils ont conscience d’être condamnés. Et puis, peut-être aussi sont-ils las de la vie dans les parcs d’élevage en batterie. Sans lumière du jour, sans possibilité de bouger tant on les comprime les uns contre les autres, sans espoir d’un quelconque avenir. Il se peut même qu’ils vivent l’approche de leur mort comme une libération.

Les deux humains eurent soudain l’impression d’être portés à la crête d’une vague. Les porcs autour d’eux se démenaient pour les dépasser et glisser avant eux au fond de l’entonnoir. Il y avait un mouvement régulier parmi ces animaux qui les enserraient. Comme s’ils conjuguaient tous leurs efforts pour empêcher Isidore et Lucrèce de glisser vers le fond.

— Incroyable ! On dirait qu’ils essaient de nous maintenir en haut de la marmite ! s’étonna la jeune fille.

Porté à bout de groin par six porcs qui s’enfonçaient doucement dans le sable mouvant de leurs compagnons d’infortune, Isidore Katzenberg fit la même constatation.

— Je crois comprendre. Ces cochons ont intuitivement saisi que si deux humains ont été condamnés à périr avec eux, c’est qu’ils appartenaient à leur bord. Ils savent qu’eux ne pourront jamais défendre leur cause auprès des hommes. En revanche, nous, nous en sommes capables. Alors, ils essaient de nous… de nous sauver.

— Isidore, vous avez raison ! lança Lucrèce. Les cochons autour de moi grignotent mes liens avec leurs dents.

Des porcs attentionnés se chargèrent également des entraves d’Isidore. Tout en glissant à la verticale, ils donnaient des coups de dents précautionneux, évitant d’entamer sa chair, et ils étaient nombreux à se bousculer autour de lui comme si tous voulaient avoir l’honneur de participer à ce sauvetage d’humains.

— Comment peuvent-ils comprendre qu’il en va de l’intérêt de tous les suidés de nous sortir de là ? Ils ne peuvent quand même pas avoir une conscience collective ! fit la jeune fille dont les mains venaient d’être libérées.

A présent, dans l’entonnoir de la mort, les cochons s’entassaient les uns sur les autres pour tenter de bâtir de leurs corps une pyramide qui porterait les humains en haut de la cuve. Les deux journalistes n’attendirent pas d’y être. Ils étaient en équilibre instable, mais presque ferme, sur cet amoncellement de porcs. Cependant, chaque fois que Lucrèce était sur le point d’agripper le bord de la cuve, la masse sous elle s’enfonçait un peu et elle ratait sa prise. Le problème, c’était qu’en bas, même ralenti, l’écoulement se poursuivait.

Les porcs s’en aperçurent et de nouveaux volontaires vinrent renforcer l’échelle vivante jusqu’à ce qu’enfin, d’un bond, Lucrèce puisse sauter hors de la nasse. Elle aida ensuite Isidore à grimper avant que la pyramide ne s’affaisse de nouveau.

Nus, pantelants, ils se retrouvèrent tous deux sur l’estrade métallique. Ils cherchèrent d’abord des vêtements pour se couvrir. Les ouvriers laissaient leurs blouses dans un vestiaire proche. La jeune fille en prit une un peu trop large mais qu’elle enfila prestement. Isidore l’imita, même s’il eut davantage de difficulté à en dénicher une à sa taille.

Ils observèrent de loin la cuve remplie de boules roses en ébullition.

— Ils nous ont sauvés. Et ils vont mourir, dit-elle, navrée.

— On ne peut rien pour eux. Même si on les sortait de là et qu’on les lâchait dans la ville, ils mourraient au bout de quelques jours. Ils ne sont plus adaptés à rien.

— Et si on les lâchait dans la forêt ?

— Ils ne savent plus se nourrir seuls. Ils n’ont même pas de fourrure pour se protéger du froid l’hiver. Jadis, c’étaient des sangliers mais à présent…

— Nous n’allons pas les abandonner ! Ils nous ont sauvé la vie.

— On ne peut pas les sauver en retour. Ils ne savent même plus vivre sans nous. Ils ne savent plus construire de bauges. Ils ne savent même plus sélectionner la nourriture dont ils ont besoin. Ce sont des animaux définitivement condamnés.

Lucrèce ferma un peu plus sa blouse.

— Vous avez peut-être tort.

Elle se dirigea vers la zone de la nursery, là ou se trouvait la pancarte « juste sevrés ». Elle chercha un instant puis s’empara d’un petit goret qu’elle serra contre sa poitrine.

— Ça, c’est la nouvelle génération. Ils ne sont pas encore trop résignés. On peut essayer de les sauver. Ils n’ont pas encore une mentalité d’esclaves.

L’animal semblait en effet fort satisfait d’être dans les bras de la jeune humaine à la crinière rousse.

Isidore Katzenberg se pencha et le caressa.

— Baptisons-le. Comme ça, il ne sera plus n’importe qui !

— Et pourquoi pas « Adonis « ? C’est le seul dieu grec tué par un sanglier.

— Ce n’est pas raisonnable de prendre en charge cet animal, dit Isidore, soudain moins enthousiaste. Cela exige probablement beaucoup de soins quotidiens.

— Je vais demander au Dr Van Lisbeth de lui faire tous les vaccins nécessaires et de m’expliquer comment l’éduquer. Les cochons nous ont sauvé la vie. On leur doit bien ça. En sauver un, c’est déjà un petit quelque chose. N’est-ce pas… Adonis ?

Le goret répondit en léchant avec zèle le cou et la joue de la jeune journaliste.

Isidore Katzenberg ne partageait pas son enthousiasme, mais respectait son choix.

— Avant de nous rendre à la clinique des Mimosas, j’aimerais pourtant vérifier un petit détail…, dit-il, songeur.

— A propos de quoi ?

Le gros journaliste reprit son air de « Sherlock Holmes scientifique » déjà sur une nouvelle piste.

— Je crois savoir où se trouve à cet instant la patte à cinq doigts.